Carnaval in de Valle dei Mòcheni

Opgroeiend werd Carnaval beweging, lawaai en plezier. Later, als jongen, werd het wachten. Ik wachtte op de dans.

De muziek van de Reta ging in me zitten. Dat was de periode waarin jongens en meisjes uit de naburige dorpen kwamen. In een dorp waar je maandenlang steeds dezelfde mensen zag, opende Carnaval een venster waardoor nieuwe mogelijkheden op dansende passen binnenkwamen.

Ik zag koppels ontstaan tijdens die dansen, verlovingen aangekondigd tussen het gelach van het publiek en het jaar daarop uitmonden in huwelijken. Zo begon ik te begrijpen dat Carnaval in de Valle dei Mòcheni geen eenvoudig verkleedfeest was, maar een oud en noodzakelijk sociaal ritueel.

Wanneer in de opvoering van de Betchi het voorlezen van het testament begon, werden de namen van de koppels luidop voorgelezen, eerst de lichting jongens en meisjes van dezelfde leeftijd, daarna alle anderen. Zo maakte men openbaar, tussen grappen door, wat aan het ontstaan was en gedurende het jaar in spanning bleef hangen.

Maar de eerste keer dat ik echt begreep wat Carnaval was, gebeurde toen ik de optocht van begin tot eind volgde. Niet alleen in de namiddag op het plein, waar veel mensen en verwarring waren, maar ook ervoor, huis na huis.

De oude man en de oude vrouw stopten bij de deuropeningen en maakten een zegenende zaaiing alsof ze op een veld stonden. De families stelden zich zo in hun toekomst rijke oogsten, volle moestuinen en goed lopend werk voor. In die speelse voorstelling zat een heel ernstig ding: het collectieve verlangen naar overvloed en vruchtbaarheid.

Daarachter kwam de peetvader, de “Oiartroger”, met de kist op de schouders. Daarin zaten de eieren die door de families waren aangeboden, in zaagsel gelegd zodat ze niet zouden breken. Elk huis liet er een paar achter en die eieren werden later symbolisch taarten, die gebroken en rechtstreeks uit de pannen aan iedereen werden uitgedeeld.

Dit is vruchtbaarheid in de Valle dei Mòcheni: dat niets ontbreekt, dat niemand alleen blijft en dat het komende jaar sterker is dan het jaar dat eindigt.

Toen heb ik een jaar lang de Betcho gespeeld. Het gebeurde een beetje toevallig, zoals belangrijke dingen vaak gebeuren: iemand vroeg het, iemand anders noemde mijn naam, en ik zei ja voordat ik echt begreep wat het betekende.

De oude man zijn betekent verantwoordelijkheid dragen, het dorp op je schouders dragen en vooral weten dat elk woord herinnerd zal worden, omdat elke grap iemand raakt. Toen ik het testament voorlas, voelde ik het gewicht hiervan. Terwijl iedereen lachte, liet ik voor de vorm de koppels de slechtste bezittingen na: de steilste hellingen, de scheve huizen, de luidruchtige klassen, de ongemakkelijke velden. Maar in dat gelach zat erkenning en bewustzijn.

Toen ik op de grond viel alsof ik dood was, ensceneerde ik de transformatie die eigen is aan het carnaval van de Valle dei Mòcheni: je sterft symbolisch om daarna anders weer op te staan. Het is een Nieuwjaar zonder aftellen naar middernacht, zonder vuurwerk.

Vandaag, wanneer Carnaval in Palù del Fersina komt, loop ik, gezien mijn leeftijd, en ren ik niet meer. Maar ik herken de gebaren die mij als kind zo vreemd leken: het zwarte teken op de wangen van ongehuwde meisjes en kinderen, het geluid van de bel van de peetvader, de zaden op de drempels, de dans op de steen, de taarten en de namen die luidop worden geroepen.

En wanneer aan het einde de bochel van de Betcho samen met het testament wordt verbrand, blijf ik altijd naar het vuur kijken totdat alleen nog gloeiende as overblijft. Want op dat moment voel ik, sterk, alles wat dit ritueel vertegenwoordigt.