Jak jsem rostl, stal se karneval pohybem, hlukem a zábavou. Později, jako chlapec, se proměnil v očekávání. Čekal jsem na tanec.
Hudba Rety mě pronikala do nitra. Bylo to období, kdy přijížděli chlapci a dívky z okolních vesnic. V kraji, kde se měsíce vidí stále ti samí lidé, karneval otevíral okno, jímž do života vstupovaly nové možnosti v rytmu tance.
Viděl jsem, jak během těchto plesů vznikají páry, jak se zasnoubení oznamují mezi smíchem publika a o rok později se mění v svatby. Tehdy jsem začal chápat, že karneval v údolí Mòcheni není jen maškarní slavnost, ale starobylý a nezbytný společenský rituál.
Když v představení Betchi přicházelo čtení závěti, jména párů byla předčítána nahlas – nejprve mladí z jedné generace, pak všichni ostatní. Tak se mezi žerty a posměšky veřejně oznamovalo to, co se rodilo a během roku zůstávalo nevyřčeno.
Ale poprvé jsem opravdu pochopil, co karneval znamená, až když jsem sledoval průvod od začátku do konce. Nejen odpoledne na náměstí, kde bylo mnoho lidí a zmatek, ale i předtím, dům od domu.
Starý muž a stařena se zastavovali u prahů a prováděli jakési požehnané „setí“, jako by byli na poli. Rodiny si tak představovaly budoucí bohatou úrodu, zahrady plné plodin a práci, která půjde dobře. V tom veselém divadelním obraze byla velmi vážná věc: společná touha po hojnosti a plodnosti.
Za nimi přicházel kmotr, „Oiartroger“, s bednou na zádech. Uvnitř byla vejce darovaná rodinami, uložená v pilinách, aby se nerozbila. Každý dům jich několik zanechal a tato vejce se pak symbolicky proměnila v koláče, které se rozlomily a rozdělily mezi všechny přímo z pánví.
To je plodnost v údolí Mòcheni: aby nic nechybělo, aby člověk nezůstal sám a aby nadcházející rok měl víc síly než ten, který končí.
